Кисейные детишки.

Не люблю гулять в межсезонье: как одеться — не знаешь, какую обувь одеть — вообще порой не угадаешь. Но это про меня — не про ребёнка. Как одеть его, я, конечно, знаю: не как капусту! Он же бегать будет, прыгать, куда-то карабкаться… А я стой мёрзни. Другое дело зима-лето. Ну с зимой понятно. Я хочу поговорить о лете.

Песочница. Дети. Мамы. Наблюдаю такую картину: «Ванечка, не ходи в песочницу, песочек в носочки попадет! Ой, Настенька, не трогай эту палочку, она чужая, заразная! Заинька, посиди на велосипедике, а то пойдёшь, упадёшь, платьишко испачкаешь»
И тут выходит мой… в шортах и кепке. ВСЁ! Мускулистый загорелый пацан приводит в шок мамаш! Они чуть ли не в охапку своих деток и, на мой взгляд, как-то в кучку сбиваются от ужаса. Выходит мой сын в песочницу, садится, и начинает в ней возиться.


Песок разве что не в ушах! Зато у того радости!!!
Самые смелые мне говорят: «Да вы что? Босиком! Здесь же стекляшки, плевки!» Ага, а в песочницу кошки ссат. И что? Боимся токсоплазмоза? Сидите дома! И, главное, киску свою из дома тоже удалить не забудьте. Боимся туберкулеза? Не ездите в транспорте! Там кашляют.

Дождь. Я бы даже сказала ливень. Все сидят дома. И тут открывается дверь подъезда — выходим мы. В резиновых сапогах и дождевике. И с машиной на веревке. И по самым большим лужам. Люди, проходящие мимо, округляют глаза, слыша: «Максим! А вон ещё лужа какая большая! Иди туда!» И тот шлёпает по ней, зачерпнул, вышел, вместе с ним выливаем воду из сапога, одеваем снова, ищем другую лужу. Наступает момент и сын мне говорит: «Всё, мам, я замерз, пошли домой.»
И мы идем. И НЕ БОЛЕЕМ!

Зима. 30 градусов. Это важно! На улицу вообще носу лучше не совать. Выходим… мы. В валенках..., ну, короче, в полном обмундировании. И с санками. Скажете, я его сажаю и вожу? Ага, щаз! По очереди бегаем с этими санками взад-вперёд. В снегу валяемся, дорожки топчем. Щёки красные! Мы счастливые! И не болеем!!!

Год от года, лето от лета, наблюдаю одну и ту же картину: это нельзя, туда не ходи. Чо за бред??? Однажды услышала разговор двух мальчишек, лет десяти, которые лазали по деревьям: «Ой, я штаны испачкал, меня мама теперь убьёт!» Присмотрелась, ан нет, не школьная форма. Вопрос: на хрена ты тогда дитё в то, что страшно испачкать, на улицу одеваешь? «Вася, ты почему под ноги не смотришь, упал, штаны испачкал, мне теперь это стирать!!!» Тебе?? Ёпть, а я думала — машинке. Нет, ну мало ли, может пока ещё не обзавелись, и действительно ей вечером руками наяривать? Так ведь нет — доподлинно знаю, есть оный агрегат!

В общем, подобные мамашки, делайте из детей неврастеников и ограникумов. Флаг вам в руки, а в известное место 2 пера! Ваши дети никоим образом не будут в школе учиться хуже наших «грязнуль». Никоим образом не будут работать сантехниками или дальнобойщиками. Никоим образом не станут заикаться или ходить с открытым ртом. Нет! Да только в их головушках вряд ли появится какая-то креативная идея. Скажите, да ну и чёрт с ней, идеей-то. Может и чёрт, да только вот у меня, например, хватит ума придумать интерьер собственной квартиры для ремонта, написать книгу или просто оригинальное поздравление ко дню рождения, да что там — решить, что подарить! Не банальное, не! — что доставит радость человеку! В конце-концов, у меня есть своё мнение и я могу его отстоять при желании. Я — НЕ СЕРОСТЬ! Я не сливаюсь с толпой!
А я, как раз, тот ребёнок, который возился в грязи, лепил «пирожки» из мышей, которых мне услужливо подносила кошка, и песка. Мерили не лужи — нет! — разлившуюся речку! Однажды я там сапог потеряла, так и шла — вся в слезах-соплях и в одном сапоге. Мама скептически посмотрела на меня и сказала: «Больше сапог нет. Больше лужи мерить не пойдешь». И я поняла почему! Скажите, просто я особенная. Ну может и так, да только те мои дворовые друзья с ним, креативом в мозгах!

Подобные мамашки сыновей, учтите, вы растите дряных мужей, вы бы таких себе явно не хотели! А всё отчего? А я вам скажу! Самостоятельный мужчина = самостоятельный ребёнок в детстве. А как ему стать таким, если за него всё решает мамаша? Куда ходить, что одеть и, главное, где упасть!
Или другой аспект (ну тут, наверное, больше по таким же дряным папашкам нужно пройтись) — мальчик упал, разбил коленку, ему больно, он плачет. И тут: «А ну не реви! Ты же мужик! Мужики не плачут!» А почему??? Ещё как плачут! Это раз. И два, самое существенное: если ему запретят выказывать свои эмоции в детстве, думаете, он будет изобиловать ими, станучи взрослым? Да ну конечно! Как же! И опять-таки, будут их будущие жены, сидеть на их будущих форумах, и хаять их… хаять… «Ах он, чмо, семью не кормит, слов мне ласковых не говорит, детьми не интересуется...»

Резюмирую: я с такими мамашками-папашками не общаюсь и даже не смогла бы. Уровень разный. Интеллектуальный в том числе. А их кисейные детишки, когда вырастут, даже о своём детстве и вспомнить ничего толкового не смогут. Не, ну почему, смогут, это я погорячилась. Но это будут скудные воспоминания, СЕРЫЕ.

Обсудить у себя 0
Комментарии (0)
Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети: